ㅤㅤㅤㅤ ㅤㅤㅤㅤ the  ache  of  your  heart  has  long  since  turned  stagnant.  pain  smoldering,  all  physical metaphors  : nothing  that   would   make   it  seem  like  it’s  above  the  human  body,  like  it’s  a  brain  itch,  not  skin  itch.  here,  a  hand  traveling  up  the  aorta,  caressing  the  tender  muscles  of  the  heart.  here,  a  swelling  somewhere  between  the  periumbilical and  epigastric regions,  remnant  of  a  fight  you  would  never  be  capable  of  winning.  here,  a  rash  in  your  throat,  itchy  and  scratchy,  piercing,  cutting  your  voice  in  half.  here,  a  bullet  through  your  brain,  paralyzing  your  limbs  and  swaying  your  steps.  here,  a  pair  of  scissors  cutting  through  your  god-place,  the  overwrought,  half-savaged  soul;  inferior,  scraping  at  the  one  place  you  never  imagined  having.  here.  here.  here.  it  was  always  a  myriad  of  physical  things   —  not  a  home,  just  a  hand  going  through  the  front  door,  again  and  again  and  again.  there  is  only  one  person  capable  of  silencing  it,  even  if  for  a  split  second  :  the  fear-eater,  the  nepenthe  protecting  your  swollen  heart  from  entirely  shattering.  there  is  only  one  person  you  ever  dared  to  truly  trust.  the  trust,  too,  is  a  physical  metaphor  :  you  can  feel  yourself  unraveling  your  body  from  the  depth  of  your  roots,  tearing  them  out  almost  foolishly  for  the  sake  of  an  illusion  of  his  safety.  because  that’s  the  only  way.  if  you  aren’t  aching,  are  you  really  you?

ㅤㅤㅤㅤ ㅤㅤㅤㅤ upon  the  sensation  of  touch,  eyes  drop  in  a  muted  kind  of  interest.  no  fear,  no  fright  :  not  a  single  flinch,  not  even  a  wince.  it’s  a  familiar  touch,  a  welcome  one.  brush  of  fingers  you  know  against  your  own,  unsheathed  by  the  gloves  you  wear  with  such  terrified  vehemency,  the  insecurity  brought  by  the  repugnant  nature  of  your  being.  fingers  against  fingers,  bones  against  bones.  knuckle  busted  open,  a  plethora  of  scars  and  open  wounds.  your  attention  is  piqued  by  a  thick  red-ribbed  wound  running  down  your  own  fourth  finger  like  a  river  :  a  memory  which  you’d  rather  shake  off,  rather  forget.   / /   concern  blooms  in  your  throat;  you  are  choking  on  weeds  that,  for  a  while,  remain  unspoken.  even  so,  the  reticent  hum  of  autumn  whispering  against  your  beings  does  not  turn  itself  into  one  of  discomfort.  moments  pass  before  you  speak  :  first  a  sigh,  then  words,  hushed  and  pliable.    ㅤ ❛    —   … casey.     ❜     your  weak  heart  skips  a  beat,  palpitates.  whether  it’s  the  dull  soreness  or  the  deficiency  of  your  failing  body,  you  do  not  know.   ㅤ ❛     are  you  okay?       —  talk  to  me.    ❜